Desde que terminamos, venho descobrindo que perder alguém que ainda amamos é uma forma cruel de ausência. Talvez até encontre em outros braços o descanso que um dia procurou nos meus; e tá tudo bem. De coração, eu espero que você seja feliz e, sei lá, que possa ser mais feliz do que foi comigo.
Mas o que mais dói não é imaginar você com outra pessoa. É compreender que um dia seremos dois desconhecidos que sabem tudo sobre um amor que o orgulho levou. Droga, por que eu não me contive mais? Por que eu tive de reagir toda vez que me sentia inseguro? Eu ainda me lembrarei de como você gostava de dormir, das suas pequenas manias, da sua voz nos dias tristes.
Também sofro por quem não chegamos a ser. Pela velhice que imaginei ao seu lado. Pelas conversas que morreram antes de acontecer. Por todos os dias que eu teria escolhido viver com você. Hoje, no mercado, procurei, sem perceber, o café de que você gostava. Só depois me lembrei de que já não havia ninguém esperando por mim em casa. Mas você já não mora em lugar nenhum onde esse amor possa chegar.